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Es un farsante.
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¡Es un rastrero!
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Es un neurótico farsante.
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Y hacer medio concierto así
y otro medio asá.
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¡Farsante, hipócrita!
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Eso es Io que es.
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- Una mierda.
- Una mierda. Basura.
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- Una basura total.
- Patético.
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Un imbécil.
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Hemos pagado para ver a un maldito
cantante folk, no a un gran grupo.
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- ¿No me abucheasteis anoche?
- Yo no.
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- ¿ Oh?
- No te abucheamos, Bob.
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- Por favor, sóIo un momento.
- Bueno.
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Quiero los nombres
de todos los que me abuchearon.
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¡Nosotros no te abucheamos!
Vuelve pronto.
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Vale. Volveré
dentro de uno o dos meses.
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- ¡Te esperaremos!
- ¡Hasta luego, chao!
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Qué gente más encantadora.
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- ¡Hola, Bob!
- Hasta luego, dulce...
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En la primera parte,
cuando están todos tranquilos...
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Tocaré cuatro o cinco temas
y estarán en silencio.
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De repente: "Buu".
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Y luego saldrá Albert y dirán: "Buu".
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Me encantó
la descripción del periódico de anoche.
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Lo que dijeron, Io clásico.
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No había ni una verdad
en todo el artículo.
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Eran las mentiras más fantásticas...
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- que pudieron inventarse.
- ¿De qué ciudad?
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De la úItima ciudad, Edimburgo.
"Otra noche de silbidos para Dylan."
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- Yo no Io vi.
- "Gran parte del público se fue."
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Yo vi a uno.
¿Has visto un periódico que dice...