Sin City
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Sta' zitto.
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Amico, sei fottuto.
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È finita.
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Sei rovinato.
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Stavolta non riesco a dirgli di stare zitto.
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Di sicuro é uno stronzo.
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Di sicuro é morto.
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E di sicuro sono io che ho le traveggole.
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Ciò non toglie che il bastardo
abbia perfettamente ragione.

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Non ho nessuna speranza
di seminare questo sbirro.

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Non con questo catorcio.
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Accosta.
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L'unica domanda che mi resta é:
Io ammazzo o no?

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Difficile da dire.
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Per quanto ne so,
é uno sbirro onesto, un ragazzo a posto,

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un tizio che lavora, con un mutuo,
una moglie e una schiera di bambini.

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La mia mano si muove da sola,
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mi fa scivolare una pistola in grembo
e mette il colpo in canna.

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- Non so cosa fare.
- Meglio che ti fermi. Si sta incazzando.

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Come vuoi.
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Il tuo amico ha festeggiato un po' troppo?
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Mi ha incaricato di guidare.
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Hai un fanale posteriore rotto.
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Puoi andare, ma ti ho avvertito.
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E adesso?
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Il serbatoio si svuota
a 400 metri dalle pozze.


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