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Ay.
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Oye, mira. La de la chaqueta roja.
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-Sí, ya la tengo en la mira.
-Es hermosa.
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-¿ Qué te parece, bailarina?
-Creo que modelo, hermano.
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-¿ Cómo sabes?
-No más al mirarla.
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Oye, se te cayó el guante.
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La próxima vez, Casanova...
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asegúrate de que no sean mis guantes.
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Lo sé, lo siento.
¿No viste nuestra conexión?
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O sea, mírame. Estoy prendado de ella.
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¿"Prendado"?
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Te ves igual que antes.
¿ Quién usa esa palabra?
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Lo sé. Pero llevo aquí seis meses
y no conozco a nadie.
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Y el día que me voy, me sonríe
la chica más hermosa que haya visto.
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-Ni siquiera sé su nombre.
-Entonces, no vayas a L.A.
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Está bien.
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-Quédate. Búscala.
-No puedo, y lo sabes.
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No me estimula musicalmente.
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Sabes que debo ir a California
a que me descubran. Pero, ven conmigo.
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-Puedes hacerlo.
-No, no, no.
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Debo practicar un poco más.
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Conocer Ámsterdam, París.
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Un traicionero en la familia
es más que suficiente.
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Cómemela.
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No, hermano...
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cuídate, Luke.
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Llegas tarde. Anda, vete.