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Mírala, ¿no te parece increíble que
una cabeza tan bella ideara Frankenstein?
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Un monstruo creado a partir
de cadáveres robados de tumbas.
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- ¿No es asombroso?
- No sé de qué te sorprendes.
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¿Qué esperas?
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El público necesita algo
más fuerte que historias de amor.
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¿Por qué no escribir
sobre monstruos?
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No me extraña que Murray no lo
publicara. El público se escandalizaría.
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Creo que lo publicarán.
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Entonces, tendrás
que explicar muchas cosas.
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Los editores no entendieron
que quise escribir una lección moral
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sobre el castigo que recibiría el mortal
que se atreviese a imitar a Dios.
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Sea cual sea tu intención, disfruto
saboreando cada horror por separado.
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Los paladeo una y otra vez.
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No, lord Byron.
No me lo recuerdes esta noche.
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El camposanto, ¡qué marco
tan magnífico para empezar!
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Los sollozos de las mujeres, el primer
terrón sobre el ataúd. Escalofriante.
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Frankenstein y el enano roban
el cadáver de la tumba recién hecha.
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Bajan al ahorcado del patíbulo,
que danzaba movido por el viento.
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La habilidad de Frankenstein
en su laboratorio
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para diseccionar cadáveres
y construir un monstruo humano
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tan abominable y espantoso que sólo
una mente enloquecida podría concebirlo.
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Luego los asesinatos
y la niña ahogada.
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Henry Frankenstein arrojado
desde el molino en llamas
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por el monstruo que había creado.
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Estos frágiles y pálidos dedos
escribieron semejante pesadilla.
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Has hecho que me pinche, Byron.
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Está sangrando.
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Ya está. Es una lástima, Mary,
que acabaras la historia tan rápido.
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Ése no era el final.
¿Queréis oír qué pasó después?
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Me apetece contarlo.
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Es una noche perfecta
para historias de terror.