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He estado escribiendo un poema.
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Es sobre ti.
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A veces me cuesta mucho decir
las cosas, así que las escribo.
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Me gustaría leerlo.
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Quizá lo tenga terminado
cuando nos volvamos a ver. ¿Pronto?
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Eso es estupendo, Mary. Buenas noches.
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Buenas noches.
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Mabel, ese hombre
es el más idiota del mundo
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o el más maravilloso del planeta.
No sé qué pensar.
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- Le estoy destrozando.
- No será el primero.
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- ¿Por qué hacemos algo así?
- Has empezado a tener éxito.
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- ¿Y luego qué?
- Consulta a una adivina.
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Es una persona pura, auténtica.
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A nosotros nos parece un bicho raro.
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¿Sabes lo que me ha dicho esta noche?
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Que cuando se case, quiere entrar
a su casa con su esposa en brazos.
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Está chalado.
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¿Eso crees? Eso pensaba yo también.
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He intentado reírme,
pero se me ha atravesado.
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Corta, ¿vale? Vas a hacer
que me acuerde de Charlie.
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Es muy bondadoso, Mabel.
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¿Sabes lo que significa eso?
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Claro que no. Estamos muy ocupados
haciéndonos los listillos.
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Muy ocupados
en una loca competición para nada.
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Disculpe, señor.
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- Madame Pomponi está al teléfono.
- ¿Quién?
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Dice que todo está preparado
para la recepción.
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No me interrumpa cuando esté tocando.
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- Está al teléfono.
- Fuera. El dedo del diablo le señala.
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- ¿Qué dedo, señor?
- ¡Fuera!
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¡Alto!
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- ¿Ha oído eso?
- ¿Qué, señor?