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¿Nos costaría excesivamente
tener una casa...
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con nuestra propia entrada al frente
y un jardincito con flores...
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y un cuarto para cada una de nosotras?
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Por si algunas veces quisiéramos
que alguien se quedara toda la noche.
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Mamá, no una casa grande y cara
como la de la Sra. Morrison...
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pero sólo un lugarcito pequeño.
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Cuéntame sobre la Sra. Morrison.
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- ¿A quién se parece?
- Mamá, es adorable.
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Es como--
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Bueno, me recuerda a una flor...
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que crece en Maine.
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Muy pálida y delicada,
pero también muy fuerte.
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No sé cómo la llaman.
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No me importa a qué
clase de flor se parece.
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¿Es alta o pequeña, morena o rubia,
gorda o delgada?
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- ¿Cuántos años tiene?
- No tiene una edad en especial.
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Es como una de esas diosas
en mi libro de mitología.
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Vamos. No puedes decirme
si tiene 20 ó 40 años.
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Oh, no tiene 40 años, no.
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Creo que tal vez unos 25 años.
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¿ Y cómo tu padre pudo conocer
a esta diosa?
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Es como un cuento.
Con me lo contó todo.
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Con. ¿Es su esposo?
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Oh, no, él murió.
¿No te escribí?
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Murió, ¿eh?
Vaya, qué conveniente.
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No, no es nada conveniente.
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Cuando el Sr. Morrison murió,
dejó muchas casas...
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y caballos y dinero.
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La Sra. Morrison tiene que administrar
todo ella sola.
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Dijo que no habría sabido qué hacer...
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si mi papá no la ayudara
y la aconsejara.
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Sí. Puedo imaginarlo.
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Acabo de recordar.
Tengo unas fotos de ella.
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- Sólo quiero verte a ti.
- Quiero que la veas.
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Es hermosa.
¡Te vas a volver loca por ella!
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Lo curioso de ella es que no sólo
es hermosa cuando está arreglada...
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sino aún cuando despierta
por la mañana.
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Casi no se arregla la cara.