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Ce Kent me rappelle un copain
à moi, à Kansas City.
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C'était un grand buveur
de vin.
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Quand il arrivait en ville
avec un nouveau chargement...
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il se précipitait
dans le premier saloon.
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- Peu importait le saloon.
- J'avais un ami comme ça en Louisiane.
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Quand il venait en ville, il allait
chez le premier vendeur d'huîtres.
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Il mangeait une centaine d'huîtres.
Désolée. Je vous ai interrompu.
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Mon histoire n'a aucun intérêt.
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Une centaine d'huîtres?
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Oui, et tout le monde lui disait de
ne pas manger d'huîtres en juillet.
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- Mais il ne les écoutait pas.
- Où voulez-vous en venir?
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II a trouvé une perle...
grosse comme ça.
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- Oh, c'est bien.
- Non, l'huître était mauvaise.
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Elle l'a tué.
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Qui a gardé la perle?
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Moi.
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Allez-vous arrêter
de mâcher ce tabac?
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Que tout le monde se mette
en place pour le quadrille.
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Tout le monde!
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Je dois y aller mollo si demain,
je veux jouer les shérifs.
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Vous pourriez prendre un jour
de congé, hein, Monsieur le maire?
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C'est possible.
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Tant qu'à faire, autant
m'amuser pour de bon.
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Si on dansait, Frenchy?
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- C'est d'accord, Kent?
- Bien sûr, allez-y.
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Venez.
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Je vous ai prévenu.