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Vai para o quarto agora
ou vai fofocar com as amigas?
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Já vou.
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-Atê tu, Brutus?
-Querida...
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-O clã reunido.
-Por que não enviou um telegrama?
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Falaram pra eu não escrever nada.
Seja como for, aqui estou.
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-Outro membro do rodeio?
-Condessa De Lave, Sra. Fowler.
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Como vai?
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-E a Sra. Aarons.
-Como vai?
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Como vai?
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Howard Fowler, a quem dei minha vida,
me trocou por uma qualquer.
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Não vá. Somos todas amigas.
Sirva um drinque à Sra. Fowler.
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- Sylvia, o Howard não faria isso.
- É mesmo?
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Você não o conhece. Ele ê o diabo.
Não imagina o que ele aprontou.
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-O quê?
-Um dia, ele brigou comigo...
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e o mandei sair de casa. Ele tinha
gravadores escondidos pela casa...
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e dei provas de
total incompatibilidade.
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Tudo gravado em discos,
na linguagem mais obscena.
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Ele disse que, se eu não viesse
me divorciar, ele viria...
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...e arruinaria a minha reputação!
-Quem ê a mulher, Sylvia?
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-Ninguêm sabe, nem a Winchell.
-Tome, colega, anime-se.
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-Obrigada.
-Ao cupido. Comece a procurar.
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Tem razão. Não pretendo ficar
me lamentando. Tanto sacrifício!
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-Tipo o quê?
-Dei a ele minha juventude!
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Via aêrea. O Howard deve ter
me enviado uma conta, o canalha.
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É da Carol Hammond.
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Diz que o novo bebê da Edith
ê outro desastre.
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Parece que o Phelps
tem fôlego de touro.
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''Miriam Aarons divorciou-se.
Sra. Fowler, quem ela vai desposar?''
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Tinha um recorte aqui. Cadê?