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- Tenemos a nuestro primer nieto, Gwil.
- Se lleva uno y nos da otro.
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Díselo a esa pobre.
Ya verás lo que te responde.
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- Calla, Beth. No enciendas la ira.
- Digo lo que quiero.
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Y lo digo bien claro para que se entienda.
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Esto es bueno. Con matrícula de honor.
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Nuestro hijo es un estudioso.
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¿Qué es, Huw? No lo entiendo.
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- Es latín.
- ¿Conque latín?
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¿Por qué no galés, o al menos inglés?
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- Es la moda.
- La moda.
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Francés, comas decimales
y bañeras llenas de agujeros.
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Pobre Huw. Te han llenado la cabeza de latín.
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- Beth, ¿prefieres que sea un ignorante?
- Vamos, grita. Despierta al pequeño.
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Qué preciosidad.
Es igualito que su padre.
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Siempre la misma tontería.
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Veamos, Huw, ¿qué va a ser?
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¿La escuela de Cardiff y después a la
universidad para hacerte abogado o médico?
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El doctor Huw Morgan. Vaya,
eso sí que sería tener clase.
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Un carruaje tirado por un bonito caballo y
un buen traje negro con camisa almidonada.
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Eso sí que es bueno, mi pequeño.
Ahora un vaso de leche
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para tu sabiduría.
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Sí, madre. Y un trozo de pastel de Bron.
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Y el mío para los cochinos, ¿verdad?
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No. Ayer me terminé el tuyo
y hoy me toca el de Bron.
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Lo siento, Huw.
Hoy sólo hice pan de grosella.
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Ahora no tengo quien lo coma.
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Madre. Me siento sola sin él.
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Le preparo las botas
y la ropa todas las noches,