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- Qu'a-t-elle dit ?
- Que nous mourrons tous demain.
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- Et que tu le sais aussi.
- Elle est folle !
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Superstition de Gitans !
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- Tu n'y crois pas ?
- Bien sûr que non.
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Elle avait une raison de le dire.
Elle m'a dit de te raconter
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ce qui s'est passé
lorsque mes parents ont été fusillés.
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- Tu me l'as déjà raconté.
- Non.
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Pas ce qu'il s'est passé
lorsqu'ils nous ont amenées
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- sur la place.
- Je ne veux pas le savoir.
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Un homme a dit à un autre :
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"C'est la fille du maire."
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L'autre a répondu : "Elle d'abord."
Ils m'ont emmenée chez le coiffeur,
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m'ont assise sur une chaise
et m'ont tenue fermement.
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Dans la glace, je ne voyais que
le visage de mes parents,
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au moment où ils ont été fusillés.
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Les mots de ma mère résonnaient
dans ma tête comme un cri incessant.
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Et puis j'ai senti la douleur.
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Ils tiraient mes cheveux
et les coupaient
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et ensuite, ils m'ont enfoncé
les nattes dans la bouche et...
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les ont entourées autour de mon cou
pour me bâillonner avec.
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Et ensuite, ils ont passé
une tondeuse sur ma tête...
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J'ai commencé à pleurer. Avant ça,
j'étais glacée et ne ressentais rien.
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Dans le miroir,
je voyais les hommes rire.
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Je ne pouvais pas détourner le regard
de mon horrible reflet.
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En sortant,
j'ai trébuché sur le coiffeur mort.
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Fusillé,
pour avoir fait partie d'un syndicat.