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Flores.
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Una corona.
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Lo que yo decía.
Es un entierro.
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El mío, quizá.
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¿ Está loco, Baptiste?
¿ Por qué dice eso?
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¿ Y por qué no va a tener Baptiste
su pequeño entierro
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como todo el mundo?
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Le aseguro
que pienso en ello a veces.
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Sería bonito. Baptiste
Ilevándose su secreto a la tumba.
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CáIlese. Es absurdo
hablar de ese tipo de cosas.
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Mi secreto, Garance,
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su pequeño fulgor,
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el recuerdo de una noche
en que me creí feliz para siempre.
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No ponga esa cara.
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Un entierro no es tan triste.
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Basta con que haga un poco de sol,
y todos están contentos.
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Y si Io miras bien,
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es más alegre que una boda
con el novio solo,
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sin la novia.
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No me gusta
esta canastilla de boda.
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Detesto estas flores,
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detesto a todo el mundo.
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Detesto a ese hombre,
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detesto a Frédérick,
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me detesto a mí mismo.
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¡Baptiste!
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¡Baptiste! ¿ Qué es Baptiste,
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pues no le ama la que él ama?
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Un don nadie, un fuego fatuo,
un autómata,
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un hombre lobo.
Se acabó Baptiste.
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"Aquí yace Baptiste.
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La vida le habrá dado
una flor roja,
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jarabe de palo,
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un traje blanco."