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¿Princesa?
¿Ella es María, la princesa de España?
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Esta presunta inocencia
no lo salvará.
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¡Quiero la verdad!
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Le aseguro que a Su Majestad
no le causará gracia.
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Sí cuando sepa quién soy.
Lléveme de inmediato ante el rey.
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- ¿Quién es?
- Soy el duque de Chandre.
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Esta sortija en mi dedo
me identificará.
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- Pues sí.
- Vamos, quítenme esto.
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¿ Y quién es el payaso
que está arriba?
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Es Beaucaire, mi barbero.
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Y pensar que casi permito
que se case con mi princesa.
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Vamos. Quítenmelos.
¿Pueden quitármelos?
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Vaya, vaya, vaya.
¿No sería un bochorno...
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que Su Excelencia
estuviera prisionero aquí abajo...
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mientras mañana...
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un barbero se casa
con la princesa de España?
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¡Esto ha ido demasiado lejos!
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Nuestro pobre rey sufriría
un terrible disgusto.
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- La guerra.
- Exijo que me liberen.
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Por supuesto, Su Excelencia.
Después de la guerra.
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Se procederá con la boda
según lo planeado.
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¡España!
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¡Qué camino espantoso!
¡Qué país hostil!
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- Tenías que ir a la boda.
- Ya, ya, Luis.
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Me pareció
un gesto amable y amistoso.
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Además, sabes
que me gustan mucho las bodas.
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¿Recuerdas la nuestra, Luis?
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¿Nuestra boda?
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¿La nuestra? Por supuesto que sí.
Hace cuarenta años.
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Querida mía,
eras la mujer más hermosa...
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y la más radiante
de toda Francia.
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- ¡Oh, Luis!
- Sí, querida, es cierto.
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Ahora, cuando te miro...
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cuarenta años es mucho tiempo.