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Dans le tunnel
avant le pont du Golden Gate.
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- Où m'emmenez-vous ?
- A San Francisco, chez moi.
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Un barrage de police.
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Ne bougez pas. Pas un bruit.
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Votre permis de conduire.
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Pourquoi ? J'ai commis une infraction ?
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On va voir ça. Où allez-vous ?
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Qu'y a-t-il derrière ?
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Des toiles. Je suis artiste peintre.
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- Je vais y jeter un coup d'oeil.
- Allez-y.
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N'allez pas vous salir.
La peinture est encore fraîche.
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C'est bon.
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Respirez maintenant.
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Pourquoi leur avoir permis ?
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Ils auraient regardé quand même.
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- Que faisiez-vous là-bas ?
- Je peignais sur Ies collines.
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Comment m'avez-vous trouvé ?
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La radio.
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J'ai deviné
que vous seriez dans les parages.
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J'ai vu la voiture, la portière ouverte
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et j'ai fait demi-tour.
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Vous voulez me faire croire ça ?
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Ne le croyez pas. Mais j'ai roulé la police.
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Primo, avec l'autre voiture,
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vous seriez de retour à St Quentin.
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Deuzio, s'il avait mieux regardé,
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j'étais bonne
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pour Ia prison.