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Personas Extraviadas
me pidió mirar.
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- ¿Quién se extravió?
- ¿Le importa?
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- Homicidios.
- Teniente Kincaid.
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- Creí que era un fisgón.
- ¿Un fisgón?
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Como los que buscan incendios.
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No sabía que rondaban la morgue.
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- ¿De dónde es?
- No soy de aquí.
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- Frisco.
- ¿Cómo lo supo?
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El acento. Descubro cualquier
acento. ¿El nombre?
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Charlie Wilson. Lo conocí en el tren.
Creí convencerlo de no suicidarse.
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No fue a cenar.
No volví a saber de él.
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- ¿Sí? Hablo de su nombre.
- Se lo di a Personas Extraviadas.
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Está bien. Está bien.
Yo me ocuparé, Willie.
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Gracias, Willie.
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- Lo sacamos del golfo.
- No.
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- Atropellado.
- No, muy viejo.
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- ¿Cómo era?
- Medio.
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- ¿Medio?
- Medio joven, estatura media.
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- Peso medio.
- Muy aclarador.
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Puede llamar medio lo que quedó.
Una barracuda tiene el resto.
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Eso es todo.
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- ¿Está vacío el resto?
- Sí.
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No es mucho para ser
el único sitio frío.
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- Llegó uno, pero no se ajusta.
- ¿Cómo lo sabe?
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- Dijo suicidio.
- Adivinaba.
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Éste tuvo un accidente de auto.
No querrá verlo.
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- Debo revisarlos todos.
- Está tostado como tocino.
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- Lo soportaré, si usted puede.
- Está bien.
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Era como una pila de carbón.
Tenía su constitución.
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Podía ser Johnny.
Podía no ser.
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¿No llevaba nada?
Wilson tenía un reloj.
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Nada. Lo limpiaron como si alguien
no quisiera que lo identificaran.