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Sou Mme. Lasalle.
A Marie desce já.
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Com certeza.
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Como está?
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- Yvonne, este é M. Varnay.
- Sim, já nos conhecemos.
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Espero-a para jantar
em minha casa às 19h30.
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- Sim, às 19h30.
- Não se incomode, querida.
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Adeus. Adeus.
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- Seu maroto!
- Maroto?
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Sim, muito maroto.
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- Sente-se ali.
- Obrigado.
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- Chá?
- Obrigado.
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- Leite e açúcar?
- Não, obrigado.
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Agora que a Yvonne se foi embora,
estou um pouco receosa de si.
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Receosa? Porquê?
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Sabe o que aconteceu
da última vez que estivemos sós.
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Peço desculpa. Deixei-me dominar
pelas emoções.
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- Não voltará a acontecer.
- Não diga isso.
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É uma das ironias da vida,
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fazer a coisa errada
na altura certa.
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Ou, digamos,
a coisa certa na altura errada.
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- Marie.
- Não...
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Não entornei uma gota.
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Marie. Minha querida...
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- Oh...
- Não, por favor...
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Que maravilha. Quem diria
que a Marie voltaria a casar.
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- Foi tão repentino.
- Sim, sim.
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- John.
- Sim.
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Temos de lhes dar uma bebida.
O padre está atrasado.
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Teve um enterro antes.
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Devia casá-los e enterrá-los depois.
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A Marie não está pronta.
Tem problemas com o vestido.