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- Tu dis t'appeler Ralph Henderson.
- Et alors ?
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C'est marrant, Ralph.
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Il y a un type qui a tes empreintes digitales.
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Mais lui, il s'appelle Pete Hammond.
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Je suis donc mort.
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Je ne suis pas à une confession près.
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Sage parole, Hammond.
Je te le laisse, Andy.
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- Salut, Harry. Qu'est-ce qu'on a ?
- Des voleurs présumés.
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Des candidats à la taule.
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Le beau gosse, c'est le chef de la bande.
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Il a un sacré passif.
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"Vol de voiture, évasion d'une maison
de redressement, cambriolage,
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"attaque à main armée." Pas mal.
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On a trouvé un flingue sur lui.
Un Luger allemand, chargé.
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Le rouquin a essayé de planter
un des agents avec ce joujou.
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Adorables.
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À l'aube, on avait identifié
bien des méfaits sans gravité
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et tué quelques crimes dans l'uf.
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L'égrenage des suspects
fut minutieux et fastidieux.
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Mais tout ce travail était vain.
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L'homme qui avait tiré sur Rowlins
ne figurait pas parmi eux.
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Ce n'était qu'une description,
l'ombre d'un homme.
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Mystérieuse. Insaisissable. Mortelle.
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Terrée quelque part dans la grande ville.
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URGENCES - HÔPITAL
:13:24
Rowlins, quant à lui,
ne pouvait aider la police.
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Il était à l'hôpital Receiving, dans le coma.
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Mme Rowlins
endurait de longues heures d'attente
:13:33
tandis que son mari luttait
pour rester en vie.
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Attendre ainsi est le lot
de bien des épouses dans la police.
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C'est au petit matin
qu'on lui annonça la nouvelle.