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Te pasa algo.
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Entra.
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¿Qué te pasa, Peter? Venga, dímelo.
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Llevo todo el día
intentando decirte una cosa.
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Pues dímela ahora.
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Es difícil, Hans. No sé cómo decírtelo.
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No te preocupes. Dilo ya.
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Intenté decírtelo una vez,
pero no me hiciste caso.
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Entonces, se marcharon
y creí que te olvidarías.
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- ¿Se marcharon?
- No me gusta la gente que se ríe de ti.
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Me duele que se rían de ti.
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Cuando se burlaban de ti en el pueblo,
me entraban ganas de matarlos.
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¿Que se reían de mí?
¿De qué hablas, Peter?
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De ella y él. Tú no los entiendes.
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¿Qué no entiendo?
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Has creado un cuento sobre ellos,
como haces con todo,
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pero esta vez trata de ellos,
no de relojes, ni flores ni estrellas.
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- ¡Ella se reirá de ti, Hans!
- De eso se trata.
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Ya me lo imaginaba.
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¿Se ríe de mí cuando interpreta mi ballet?
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¿Se reía de mí cuando me besó?
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- ¿Te besó?
- Sí.
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No lo sabías, ¿verdad?
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- No me importa. Digo la verdad.
- Lamento que digas eso, Peter.
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Nunca me habías mentido.
No me acompañes esta noche.
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Quizá tendrías que buscar trabajo
con otro.