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¿Qué pasa?
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Le he traído mercurocromo
para la mano. Soy Polly Cutler.
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La habrá enviado ella
para ver si me he arrancado la mano.
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- ¡Pues dígale que no lo he hecho!
- ¿Quiere que le cure o no?
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Supongo que he hecho una tontería.
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Pero esa canción...
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Seguro que no se lo ha contado.
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Por supuesto que no.
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No habrá dicho
dónde la ha escuchado ni con quién.
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Pues a mí tampoco me lo ha dicho.
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No se mueva, por favor.
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Dando vueltas por ahí,
presumiendo con ese vestido,
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con un escote tan amplio
que enseña hasta las rodillas.
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- Es un vestido deslumbrante.
- ¿Se lo pondría usted?
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Yo no tengo las rodillas bonitas.
Es una chica guapa. ¿Por qué ocultarlo?
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Por eso no se preocupe.
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Se lo pondría donde todos la viesen
en el estadio de los Yankees.
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¡Es una furcia!
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Se lo digo ya y se ahorra la pregunta.
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La quiere mucho, ¿verdad?
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¿Qué sabrá usted de eso?
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Está loco por ella.
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Si no fuera así, la dejaría y la olvidaría.
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Supongo que sí.
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Toda una confesión, ¿no es cierto?
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Venga. Déjeme apretar la gasa.
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- ¿Qué es eso?
- Son las 8.30.
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Mire por la ventana.