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Oui Monsieur.
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- Oh!
- Papa, qu'y a-t-il?
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- J'ai mal.
- Qu'est-ce qui lui prend?
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C'est son cur, il est cardiaque.
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Pidge, mes cachets,
dans le tiroir du bureau.
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- J'y vais.
- Ne bougez pas. Le gosse va y aller.
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Pidge, pose ce revolver
et va chercher un verre d'eau.
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Mais, Maman...
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Fais ce que je t'ai dit, Pidge.
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OK.
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Vous savez, Pop, je pense que votre
crise cardiaque, c'est du chiqué.
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J'ai mal.
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Je vous préviens, si vous tentez
quelque chose, ça va mal finir.
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Baron, je me disais...
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Vous vous disiez que vous aimeriez
bien sauter sur ce fusil.
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Vous croyez
que je veux me faire tuer?
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Oui. Franchement, shérif, je ne crois
pas que cela vous fasse peur.
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Personne n'a envie de mourir.
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C'est vraiment le moment d'en parler?
Oh, la ferme!
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- Il a la trouille.
- Il m'énerve, c'est tout.
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Pourquoi aurais-je envie
de me faire tuer?
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Parce qu'il est 16h55 et qu'un coup
de feu attirerait l'attention des fédéraux
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avant l'arrivée du Président.
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Shérif, pour vous mettre hors d'état,
il me suffit de vous tordre le bras.
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Ça ne fait pas de bruit.
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Alors ne cherchez pas
à décrocher une médaille posthume.
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Je n'ai pas l'utilité
d'une médaille posthume,
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pas plus que vous
de cet argent posthume.
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Qu'est-ce qu'il raconte?
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Que personne n'y est jamais arrivé.
Vous n'avez aucune chance.
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Vous croyez ça?
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Vous avez un avion. Et alors?
La police y sera avant vous.
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Et sinon, vous serez interceptés
par un avion de chasse.
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Vous savez combien il y a
d'aérodromes d'ici à la frontière?
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C'est incroyable comme on s'instruit
en vous écoutant.
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Il a peut-être raison,
Johnny.
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Vous dites avoir déjà
touché la moitié de l'argent.