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me parece a mí.
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He tenido tiempo, ¿sabes?
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Desde el 25 de octubre
de 1942, para ser exactos.
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Es mucho tiempo.
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Sobre todo cuando la soledad lo detiene.
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Sobre todo cuando
no tiene días y noches,
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sino sólo días que se vuelven
negros al ponerse el sol.
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Es mucho tiempo.
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Sobre todo cuando no hay
nada en qué pensar
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salvo en todos los hombres,
mujeres y niños vivos del mundo.
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Y nada que hacer salvo pensar en ellos.
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Y no hay manera de olvidar
que no soy ninguno de ellos.
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Quizá me haya obesionado, como tú
dices, por nuestro nombre y pasado,
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y nuestra falta de futuro,
y nuestros retratos.
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Como si, mágicamente, nuestra lista de
retratos consiguiera lo que no podemos.
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Yo no quise esto.
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Me ha sucedido sin que yo lo quisiera,
casi sin que yo lo supiera.
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Tienes razón, y yo no tengo derecho.
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Pero quiero a María.
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La novia sobre la que cae la lluvia.
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Leí el anuncio en el periódico
del barco hace unos seis meses.
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Que María D'Amata se iba a casar
con el conde Torlato-Favrini.
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Las páginas del corazón
se llenaron de rumores.
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Del tipo de insinuaciones furiosas que
escriben cuando no conocen la verdad.
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Se metieron hasta conmigo, creyendo
que sabía más de lo que decía.
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Tenían razón. María me había escrito.
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Sabía que el príncipe por fin
había encontrado a Cenicienta
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y que sólo quedaban
el zapato y el final feliz.
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María estaba comprando el ajuar en
Roma cuando llegué. Empecé a trabajar.