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Calma, profe. Calma. Pudo haberse
lastimado. ¿Qué pasó?
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- ¿De dónde saliste tú?
- Sólo iba pasando...
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...y vi a un tipo que le lanzó una botella.
Pensé que iban a golpearlo.
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Pudieron haberle disparado o algo así.
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Sí, o algo así.
¿Ése era Belazi con esos chicos?
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- ¿Belazi? ¿De nuestra clase?
- Así es.
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Con la misma chaqueta que tú.
Son miembros de la misma pandilla, ¿no?
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Es un club, profe. Es un club
al que pertenezco. No vi a Belazi.
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Tampoco viste a esos chicos robarse
ese camión de periódicos, ¿verdad?
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- Sólo vas pasando.
- Sí, como dije...
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...sólo iba pasando.
¿Por qué habría de mentirle?
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- Me importa un bledo lo que Ud. piense.
- ¿Sabes qué pasa cuando los atrapan?
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- ¿Qué, profe?
- Reformatorio, un año en prisión, o más.
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En un año, cuando el Ejército
venga y diga, "Bien, Artie West...
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...ponte un uniforme, sé un soldado,
salva al mundo...
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...y te vuelan de inmediato
tu estúpida cabeza".
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Pues tal vez esté en prisión un año
y cuando salga...
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...ya no querrán
que Artie West sea un soldado.
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- Tal vez lo que pase es que me salve.
- Entiendo.
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- ¿Usted enseña? ¿Sí?
- West, no entiendes nada...
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Vamos, quítemelas de encima.
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Mire, ahora usted está en mi clase.
Y vaya si podría enseñarle.
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La primera lección es, no se meta.
Simplemente no lo haga.
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O podría reprobarlo.
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- Oiga, ¿qué tiene ahí, profe?
- Música.
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- ¿No era música?
- Es para la próxima clase.
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- ¿Qué pasa con esta clase?
- Pregúntale al disc jockey.
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- Discos.
- Quítales las manos de encima.
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- Disculpe.
- Vamos, profe, ponga algo.
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El viejo Joshua tiene un examen
para nosotros. ¿Verdad, Josh?