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Eileen.
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- ¿Cómo ha ido?
- ¿Conseguiste el trabajo?
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¿Si lo conseguí...?
¡Querían saber si hago striptease!
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- ¿Qué?
- Es un teatro burlesco.
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- No.
- No he podido ni hacer la audición.
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Me ha mirado con los ojos salidos...
Nunca me había sentido tan incómoda.
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¡Debería daros vergüenza
enviarme a un lugar así!
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- Pero si no lo sabía.
- No sabía nada.
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Srta. Blyth, así está bien.
Envíe cinco copias al Sr. Parker.
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Perdone. El Sr. Baker desea verme.
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- ¿Su nombre?
- Ruth Sherwood.
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Su secretaria me llamó
y me dijo que viniera.
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- ¿Sabe lo que quiere?
- Ni idea.
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El Sr. Baker no suele hacerme confidencias.
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Srta. Wilt, Srta. Sherwood.
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- ¿Sí?
- La Srta. Sherwood está aquí.
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- Hágala pasar.
- Sí, señor.
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Hola. ¿Está derecho?
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- Súbalo un poco por la izquierda.
- Un poco por la izquierda.
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- ¿Y ahora?
- Mejor.
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Bien. ¿No quiere sentarse?
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- Gracias.
- Un momento.
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Por favor. ¿Sabe?
En un año leo muchas historias malas.
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Diría que una entre 1.000 merece la pena.
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Aproximadamente uno
de cada 5.000 escritores da la talla.
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Últimamente, diría que es
uno entre un millón.
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Aquel día en el ascensor le dije
que creía que tiene talento.
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Aún lo creo.
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Lo tendría si escribiera
sobre algo que conoce.
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Sobre lo que tenga experiencia.
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- Otra virtud...
- No, gracias.
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Otra virtud es la perseverancia,
que a usted desde luego no le falta.
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Incluso en esas atroces historias de amor,
usted no abandonaba.
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¿De verdad mató a todos esos animales
o los insultó hasta la muerte?
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¿Me deja terminar sin insultarme primero?
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Su historia, My Sister Eileen,
creo que es una maravilla.
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- ¿En serio?
- Sí.
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No había disfrutado tanto leyendo
desde hacía mucho.