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Es liegt in seiner primitiven Natur,
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durch die Wälder zu streifen
und seine Beute einzusammeln.
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Komm, alter Junge. Da sind ein paar
Hasen reif für die Pfanne.
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Eine Büchse
ohne Beine und Schwanz,
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aber dafür mitten ins Herz.
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Schießen verboten.
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Heiliger Strohsack,
ich hab ihn umgelegt.
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Ein harmloser Schuss auf einen Hasen,
und ich bin ein Mörder!
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Mutter hat immer gesagt,
ich werde böse enden.
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Was hattest du hier zu suchen?
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Ich habe
dich hier noch nie gesehen.
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Wenn du dich schon umbringen lassen
musst, tu es, wo man dich kennt.
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"Mr. Harry Worp,
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Maple Avenue 87,
Boston, Massachusetts."
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Also, Worp, du bist
ganz schön weit weg von daheim.