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Todo el mundo en Filadelfia
lee The Bulletin.
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Un momento.
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- ¿ Por qué este revuelo?
- El Gato ha muerto.
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¿John Robie?
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No, un tal Foussard.
Un camarero de un restaurante.
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Ya puedes empezar a ensayar
una disculpa en dos idiomas.
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¿ Está seguro de que Foussard
era el Gato?
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No tengo motivos
para cambiar la versión.
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- Ésa no es una respuesta.
- No puedo darle otra. Disculpe.
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Otra cosa, Sr. Lepic.
Tengo un cheque por 280.000 dólares.
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Casi 92 millones de francos.
Ahora que han matado al Gato...
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Se suicidó
al intentar huir de la justicia.
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Tengo instrucciones
de dárselo a la Sra. Stevens.
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No se lo daría si la recuperación
de las joyas es inminente. ¿ Lo es?
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- Llevará algún tiempo.
- ¡Yo diría que siglos!
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Vengo a felicitarle por su captura.
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Un final feliz. La prensa tiene titulares,
los turistas pueden estar tranquilos.
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Usted, Lepic, ha salido ganando
y ha recibido una distinción.
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Todo el mundo ha sacado tajada,
excepto la compañía de Hughson.
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- Pero se lo pueden permitir.
- Ha recortado su capital.
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Pobre Foussard. Nunca me imaginé
que fuera él, un vulgar camarero.
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Un hombre de familia,
una pata de palo.
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¿ No lo sabían? Sí, hombre. la perdió
durante la guerra. Es increíble.