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A Philadelphie aussi,
on lit tous le même journal.
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Alors ? Que se passe-t-il ?
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"Le Chat" est mort.
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John Robie ?
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Non. Un sommelier
nommé Foussard.
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Ma chérie,
entraîne-toi à t'excuser...
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en bilingue !
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Foussard était vraiment "le Chat" ?
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Rien de changé à la version
donnée à la presse.
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Quelle réponse, commissaire !
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Je ne peux rien vous dire de plus.
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- Si vous voulez bien m'excuser...
- Encore un point...
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Voici un chèque de 280.000 dollars.
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Près de 92 millions de francs.
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Maintenant que vous
avez tué "le Chat"...
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Il s'est suicidé
pour échapper à la Justice.
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Ma Compagnie m'a ordonné
de payer le sinistre Stevens.
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Ce à quoi je suis disposé...
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si le recouvrement
des bijoux est imminent... ?
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Ça demandera du temps...
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Disons plutôt quelques siècles !
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Je suis venu vous féliciter !
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Tout finit bien, n'est-ce pas... ?
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Les journaux ont leurs manchettes,
les touristes respirent.
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Votre publicité est assurée,
vous êtes bien vu en haut lieu...
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Ça arrange tout le monde. Seule
la Cie d'assurances rit jaune !
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C'est grave ?
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Cela diminue son actif.
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Pauvre Foussard !
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Qui l'aurait cru !
Un simple sommelier...
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Bon père de famille.
Grand mutilé.
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Vous ne saviez pas ?
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Il avait perdu une jambe
à la guerre.