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-Me llamo Elizabeth Imbrie.
-¡Elizabeth Imbrie!
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Suena a santo medieval
quemado en la hoguera.
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-¿Y usted?
-Soy Mike Connor.
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Michael, un adorable nombre musical.
No se avergüence de él.
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-Mike es por Macauley.
-¿Y Macauley por qué?
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Mi padre enseñaba historia.
Mis amigos me dicen Mike.
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Y debe tener muchos.
La historia siempre me fascinó.
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Cromwell y Robin Hood
y Jack el Destripador.
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¿Dónde enseñaba?
Me refiero a su padre.
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-En South Bend, Indiana.
-South Bend.
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Suena a baile, ¿verdad? Su niñez
debe haber sido muy feliz.
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-Mortal.
-Me alegro.
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-No en ese sentido.
-Lo siento.
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-Todos se equivocan.
-¿Usted es la fotógrafa o...?
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-Saco fotos.
-Todo un arte. ¿Trajo la Brownie?
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-Usted debe ser el escritor.
-Algo así.
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-¿Leí sus novelas?
-Lo dudo. No escribí ninguna.
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Debe hacerlo.
Mozart componía a los 13.
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Usted debe tener como 30.
El tiempo vuela.
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-¿Dónde nació, Srta. Imbrie?
-En Duluth.
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-¡Duluth! Eso queda al oeste, ¿no?
-Más o menos.
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-A veces llega la brisa del este.
-¿Ustedes... están juntos?
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-Srta. Lord...
-Qué pregunta rara.
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No veo por qué. Es fascinante.
Los pájaros, en primavera.
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Esos detalles íntimos sobre los
que le gusta escribir, ¿verdad?
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Pero si no quiere que invada
su intimidad...
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...respetaré su deseo.
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Por favor. Si me disculpan,
iré a ver qué demora a mamá.
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Está ansiosa por verlos.
¡Mamá!
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Profesor,
veo que la sorprendió.