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Nein, du bist nicht mein Sohn.
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Wenn du glaubst,
dass Männer und Frauen Vieh sind,
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das von der Peitsche getrieben wird,
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wenn du dich vor Idolen aus Stein
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und goldenen Bildnissen verneigst...
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bist du nicht mein Sohn.
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Mein Sohn wäre ein Sklave...
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Seine Hände wären schwielig
und aufgerissen von den Ziegelgruben,
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sein Rücken vernarbt
von der Peitsche des Aufsehers,
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aber in seinem Herz würde der Geist
des lebendigen Gottes brennen.
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Sind Narben und aufgerissene Hände
der Preis für die Gunst des Gottes?
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Er ist die Hoffnung der Hoffnungs-
Iosen. Dein Platz ist im Palast.
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Du bist auf goldenen Flügeln
zur Sonne aufgestiegen.
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Du gehörst zu mir, zu Nefretiri,
zu Sethi. Wir lieben dich.
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Lieben die ohne Hoffnung weniger?
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Wirst du beim Namen
dieses Gottes schwören,
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dass du nicht meine Mutter bist?
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Wir kennen nicht mal seinen Namen.
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Dann sieh mir in die Augen und sag
mir, du bist nicht meine Mutter.
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Moses, Moses, ich kann nicht.
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Ich bin dein Bruder Aaron.
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Ich bin Miriam, deine Schwester.
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- Ich bin euer Bruder Moses.
- Nein! Bereit zur Abfahrt. Rasch!