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Das ist ein harter Tanz, alter Mann.
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Wir tanzen ihn seit 400 Jahren.
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Das ist grimmige Musik.
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Und der einzige Erlöser,
der zu uns kommt, ist der Tod.
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An die Arbeit, ihr Maultiere.
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Du bist fremd in der Grube.
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Dein Rücken ist ohne Narben.
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Du bringst ein warmes Lächeln
mit deinem kühlen Wasser.
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Ich lächle für einen Steinmetz.
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- Das Wasser ist für dich.
- Ich danke dir.
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Deine Stimme ist nicht fremd.
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- Du bist...?
- Einer von vielen Durstigen.
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Du da drüben!
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Komm her.
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Das ist Baka, der Meistererbauer.
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- Ruft er mich oder dich?
- Du! Wassermädchen! Mich dürstet.
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Ihm dürstet nicht nach Wasser.
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Anmut ist ein Fluch
für unsere Frauen.
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- Wasser, edler Mann.
- Ich nehme den Wein der Schönheit.
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Welche Schönheit findet mein Herr
in diesen Schlammgruben?
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Die Lotusblume blüht
im grauen Schlamm des Nils.
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- Sie gibt eine gute Haussklavin ab.
- Nimm mich nicht von meinem Volk!
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Das wäre eine Gefahr.
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Gefahr aus solch lieblicher Hand?
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Da sind andere Hände,
stark genug zu töten.
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Unsere Schlammblume hat Dornen.
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Bitte, Fürst Baka, ich fleh dich an.
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Tränen...
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Wenn du in duftendem Wasser
gebadet hast,
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wenn deine Gliedmassen
von süssem Öl umschmeichelt wurden
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und dein Haar mit Sandelholz gekämmt,