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- No.
- Pues ya lo sabes.
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- ¿Era ... idiota del todo?
- Bueno, no era retrasado. Era...
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No sé. Tenía los ojos raros.
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Como tú.
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- No puedo perder más tiempo.
- ¿Dónde está ahora?
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- ¿En la cárcel?
- Claro que no. Muerto.
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¿Por qué?
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¡Y yo qué sé! No preguntes eso.
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Todos morimos antes o después.
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Tengo que irme.
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La locura es hereditaria, ¿no?
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Por el amor de Dios, Jo.
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Decide tú misma si
estás loca o no.
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Claro que no lo estás,
y el tampoco lo estaba.
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Me has dicho que era un idiota.
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¿Por qué salías con un idiota?
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No sé. Todos se reían de él,
pero yo le encontraba muy mono.
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Cuéntame.
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Quiero entenderlo.
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Mira, Jo.
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Una noche...
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bueno, más bien una tarde...
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le amé.
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No había estado antes con un hombre.
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Fue mi primera vez.
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Puedes acordarte de la segunda,
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y de la tercera
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y la cuarta.
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Pero como la primera, ninguna.
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Nunca se olvida.
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Ay, lo siento, cariño. Tengo que irme.
Peter va a matarme.
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¿No te da pena que me vaya?
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No me da ni pena ni alegría.
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No voy a esperar a que vuelvas.
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Bueno, pues tú misma.
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Y tómate algo para ese resfriado.