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...y un dado de salsa de Worcestershire.
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Dios mío, cuánta nobleza
para una simple cena.
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- Me alegro de ser un conejo.
- Metemos el conejo al horno...
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...a 350 grados.
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¿Trescientos cincuenta grados?
Demasiado calor.
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Tengo otro compromiso.
Presente mis disculpas a su majestad.
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Adiós, arrivederci,
sayonara y todo eso.
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Ah, no, tú no te vas. Tú te quedas.
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- Insisto.
- Vale, vale. Si es tan importante.
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¡Cocinero! ¡Cocinero!
¿Dónde está mi conejo marinado?
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Ya casi está, su alteza real.
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Bon appétit, graciosa majestad.
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Serás cabeza de chorlito.
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¿Una copa, cariño?
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- Ahora no.
- Venga, bebe algo.
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No, no quiero.
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Yo sí.
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¿Tú crees?
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Cariño, ¿crees que estás lista
para venir a casa?
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Eres tú.
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- ¿Qué quieres?
- Quiero a mi mujer.
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El sobrio de Joe.
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Amigo del lechero.
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Ahora que me has encontrado,
¿qué quieres hacer?