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E casa mia.
Sono stato spesso in quel ripostiglio.
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- Per quale ragione?
- Per via delle tarme.
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Torme?
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- Tarme.
- Si, le torme.
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Maria si era lamentata delle starme.
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E cosi? Ti sei lamentata delle starme?
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Si, mi ero lamentata delle tarme.
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Ah, vuoi dire le torme.
Le torme che volano. Ma certo.
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Ma quello che non capisco è perché,
in una casa di queste dimensioni,
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Monsieur Ballon debba occuparsi
di un problema di torme
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e non un domestico
o un disinfestatore di torme.
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In ogni caso, per il momento sorvoliamo
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e concentriamoci
su un altro tipo di disinfestatore.
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212, 213, 214...
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Maria Gambrelli, pur capendo
solo ora di aver commesso un errore,
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non è il tipo da avere una relazione
con un uomo per poi smascherarlo.
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Non possiamo condannarla se non crede
che quell'uomo sia un assassino.
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Ma quest'uomo non è solo un assassino.
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E anche un farabutto senza scrupoli
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che preferisce mandarla alla ghigliottina
pur di non lasciarla a un altro uomo.
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Era nel ripostiglio quando lei
entrô in camera con lo spagnolo.
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Sparô allo spagnolo
e le mise la pistola in mano.
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- Lei non sa quel che dice.
- Benjamin. Sta' zitto.
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- Ha qualcosa da dire, Monsieur Ballon?
- Non ha niente da dire.
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Ma lei si. Perché non lo chiede a lei?
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Come ti permetti?
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- Andava a letto con mio marito.
- Bugiarda.