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E agora nem sequer morres.
- Lamento.
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Sinto-me um idiota chapado!
Choro, bebo, escrevo, corto relva...
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Já disse que lamento.
- E fazes isto ao teu melhor amigo!
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Última notícia:
Ela está de partida para Reno.
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Um dia destes ele terá que morrer.
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"Este que te ama, o teu
falecido marido, George Kimball."
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Quando é que gravaste isto?
Logo a seguir à tua mentira?
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Não, Judy, eu...
- Uma amante já é mau que chegue.
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Mas esta mentira, por cima! Quase
que me enganava.
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Quis levá-lo para a clínica Mayo.
- És estupenda, Judy.
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Só eu é que digo isso à minha mulher!
- Que é que ele quis ganhar com isto?
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Tudo se acabaria por descobrir.
E eu acabaria por suspeitar de tudo.
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Mas eu disse-te como tudo se passou.
- Como é que ele iria safar-se desta?
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Acabaria por te contar a léria
das radiografias trocadas
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ou do medicamento novo.
- E eu acreditaria.
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Mas houve uma coisa que correu mal,
não é verdade, George?
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D médico foi à pesca e não confirmou
a tua história da "bomba".
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E por acaso tu viste o
Dr. Morrissey primeiro. - Exacto!
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Lmportas-te
que eu me vista?
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Porque não usa sapatos
como toda a gente?