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Era una rivista d'arte.
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Chiamata...
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Ultime Nudità.
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Ma vi ricordo, signori,
che non tanto tempo fa
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James Joyce e persino Lady Chatterley
venivano considerati osceni.
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Simpson,
la pena per i terroristi è la morte.
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Avrebbe usato il tetto dell'Hilton?
O uno dei balconi?
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Balconi? Per cosa?
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Dove avrebbe usato i lacrimogeni?
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Servivano ai suoi complici
per creare confusione?
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Complici? Non so niente.
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Sa benissimo che martedì ci sarà
la parata annuale dell'esercito.
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Giuro sulla vita di mio pa... di mia madre.
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Sa anche che i nostri alti ufficiali
e i militari stranieri
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saranno riuniti sul palco.
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La loro sicurezza è nelle nostre mani.
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Saremo spietati con chiunque
la metta a repentaglio.
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Lei mi spaventa,
ma in fondo fa parte del suo mestiere.
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Se la potesse sentire,
mio padre si ribalterebbe dalle risate.
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Non era un colonnello.
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L'ho detto solo per darmi importanza.
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Era un sergente. Un soldato
facente funzione di sergente, non pagato.
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Sa cosa mi diceva sempre?
Mi diceva: "Arthur,
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Arthur, tu sei una pustola
sul fondoschiena dell'umanità".
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Una pustola. Io sono una nullità.
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Sono un signor nessuno.
Io con un fucile?
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Io sopra un tetto?
Non mi piace stare troppo in alto.
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Soffro di vertigini. Davvero.
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Io non so che cosa ha in mente, signore,
ma glielo leggo in faccia: