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Ya se me ha pasado.
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Tengo la horrible sensación
de que ya hemos pasado por esto antes.
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En aquel club de Washington,
durante la guerra.
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Sabía que no volverías.
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Como lo sé ahora.
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Puede que sea
la misma manera de no volver.
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Siempre la misma.
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Puede que ésta sea la definitiva.
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Aquella fue una guerra ruidosa.
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Todo el mundo bailaba mucho,
bebía mucho y amaba mucho.
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Algunos hasta amaban a sus esposas.
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Ésos eran los peores.
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Si ocurre algo,
quiero que sepas que fue idea mía.
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- Nadie me ha obligado a ir.
- Ése fue su primer error.
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¿Qué fue esta vez?
¿Qué fue realmente lo que lo provocó?
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¿Alguien te dijo
que te escondías detrás de tu mesa?
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Algo así.
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No, creo que hay algo más.
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Pasa demasiado a menudo.
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Tal vez sea...
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¿Cómo es ese poema tan manido?
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"Tengo una cita con la Muerte,
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en alguna barricada.
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Cuando llegue la primavera...
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Cuando vuelva la primavera
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con su sombra susurrante
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y las flores del manzano
perfumen el aire".
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En la escuela decíamos
que el tipo que lo escribió era alérgico.
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¿Cuál es tu enfermedad?