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et se mettent à rêver
des vies impossibles.
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Qu'y a-t-il?
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La maison est abandonnée.
On doit tout brûler.
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Brûler une maison est une chose...
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Brûler des livres,
c'en est une autre.
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Pourquoi tout brûler ensemble?
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On va se débarrasser
de toute cette philosophie.
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C'est encore pire
que les romans.
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Penseurs! Philosophes!
Ils ont toujours raison.
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Et les autres sont des imbéciles!
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Hier, champion du déterminisme...
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Et aujourd'hui ne jurant
que par le libre arbitre.
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Simple question de mode,
comme...
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la longueur des jupes.
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Et ces morts sont bavards...
Des autobiographies...
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Il n'y en a que pour ça!
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MES souvenirs... MES mémoires,
MON journal intime.
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Au début, ils éprouvent
le besoin d'écrire.
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Mais ensuite, c'est la vanité
qui les pousse.
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Se distinguer du commun,
être différent,
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regarder les autres de haut.
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"Prix de la Critique".
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Laissez-moi rire!
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Il avait les critiques pour lui,
le veinard.
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Dites-moi, Montag.
D'après vous,
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combien de prix littéraires
étaient décernés chaque année?
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Cinq, dix,
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quarante?
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Pas moins de 1200!
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Quiconque griffonnait sur du papier
était sûr
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d'avoir un prix un jour.
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Robinson Crusoé.
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Les Noirs ne l'aimaient pas
à cause de Vendredi.
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Nietzsche.
Les Juifs ne l'aimaient pas.