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MES souvenirs... MES mémoires,
MON journal intime.
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Au début, ils éprouvent
le besoin d'écrire.
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Mais ensuite, c'est la vanité
qui les pousse.
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Se distinguer du commun,
être différent,
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regarder les autres de haut.
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"Prix de la Critique".
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Laissez-moi rire!
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Il avait les critiques pour lui,
le veinard.
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Dites-moi, Montag.
D'après vous,
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combien de prix littéraires
étaient décernés chaque année?
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Cinq, dix,
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quarante?
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Pas moins de 1200!
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Quiconque griffonnait sur du papier
était sûr
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d'avoir un prix un jour.
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Robinson Crusoé.
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Les Noirs ne l'aimaient pas
à cause de Vendredi.
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Nietzsche.
Les Juifs ne l'aimaient pas.
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Le Cancer des Fumeurs.
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Rien ne sert
de décourager les fumeurs!
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brûlons-le!
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Celui-ci doit être profond...
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L'Ethique d'Aristote.
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Ceux qui l'ont lu se croient
plus malins que les autres.
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Cela est mauvais.
Nous devons tous être semblables.
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C'est la seule façon d'être heureux.
Tous égaux.
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Il faut donc brûler les livres.
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Tous les livres.
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Qu'y a-t-il?
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La femme en bas refuse de partir.
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Elle veut rester avec ses livres.
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Elle veut rester?
Tiens, tiens!
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Venez, on va brûler tout ça.
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Vous voulez quoi, le martyre?
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Mourir comme j'ai vécu.
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Vous avez lu ça quelque part,
hein? Allons, sortez!
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Ces livres sont vivants
et ils me parlent.