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quanti premi letterari ci fossero
in questo paese...
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di media, all'anno?
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Cinque, dieci, quaranta, eh?
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Nientemeno che 1200.
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Chiunque mettesse penna su carta
prima o poi ne vinceva uno.
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Ah, Robinson Crusoe.
Ai negri non piaceva molto...
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a causa del suo Venerdì.
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E Nietzsche.
Lui non piaceva agli ebrei.
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Ecco un libro sul cancro ai polmoni.
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I fumatori erano in preda al panico,
quindi per la pace mentale di tutti...
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Io bruciamo.
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Questo dev'essere molto profondo.
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L'etica di Aristotele.
Chiunque avesse letto questo...
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doveva credersi superiore
a chi non l'avesse letto.
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Vedi, è inutile, Montag.
Dobbiamo essere tutti uguali.
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L'unico modo per essere felici
e che tutti siano resi uguali.
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Quindi...
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dobbiamo bruciare i libri, Montag.
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- Tutti i libri.
- Signore.
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- Sì, cosa c'è?
- Un problema con la vecchia.
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Non se ne vuole andare.
Dice di non voler lasciare i libri.
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Non vuole lasciare i libri, eh?
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Andiamo, signora,
stiamo per incendiare la casa.
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No.
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- Vuole diventare una martire?
- Voglio morire come ho vissuto.
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L'avrà letto qua dentro.
Non lo ripeterò, vuole andarsene?
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Questi libri erano vivi.
Mi parlavano.
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Procedete.