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He estado pensando, Elisabet,
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y no creo que debas seguir
en el hospital.
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Creo que es perjudicial.
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Como no quieres volver a casa,
tú y la hermana Alma
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podéis ir a mi casa
de la costa, ¿ eh?
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¿ Crees que no lo entiendo?
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El sueño imposible de ser.
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No de parecer, sino de ser.
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Consciente en cada momento.
Vigilante.
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Al mismo tiempo,
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el abismo entre lo que eres para
los otros y para ti misma,
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el sentimiento de vértigo y
el deseo constante de
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al menos, estar expuesta,
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de ser analizada, diseccionada,
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quizás incluso aniquilada.
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Cada palabra una mentira,
cada gesto una falsedad,
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cada sonrisa una mueca.
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¿ Suicidarse?
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¡Oh, no! Eso es horrible.
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Tú no harías eso.
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Pero puedes quedarte inmóvil
y en silencio.
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Por lo menos así no mientes.
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Puedes encerrarte en ti misma,
aislarte.
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Así no tendrás que
desempeñar roles,
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ni poner caras ni falsos gestos.
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Piensas.
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Pero, ¿ ves? La realidad
es atravesada,
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tu escondite no es hermético.
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La vida se cuela por todas partes.
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Estás obligada a reaccionar.
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Nadie pregunta si es real o irreal,
si tú eres verdadera o falsa.