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Ransome, CIA, Sir James.
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Ud. era Of-Oficinista Sub-Subalterno de
Ci-Cifrado en m-mis épocas, ¿cierto Ransome?
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Sí, señor. OSC, clase G, SIC a SCCT.
CIA, Washington DC.
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Smernov, KGB, Sir James.
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Ah, sí. Ins-Inspector de Campos de Trabajo.
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Ikon 988, GPU, sector Siberiano.
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Recuerdo muy bien al tt-tipo ese, Lenin.
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Organizador de Primera Clase,
con una mente de segunda clase.
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Le Grand, Sir James.
{y:bi}Deuxième bureau.
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¿Por fin ascendido de
la división narcóticos?
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Te ves increíblemente bien, James.
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El tiempo, mi querido M,
no existe entre estas paredes.
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- No son de verdad.
- Sí, muy diferentes a las de nuestro mundo combatiente.
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En mis épocas, el espionaje
era una alternativa a la guerra.
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El espía era miembro de un
selecto e inmaculado clero,
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entregado a la v-vocación,
sublimemente desinteresado.
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Imposible descripción para
ese acróbata sexual
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que deja a su paso un tendal de hermosas
mujeres muertas como rosas hechas pedazos.
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- Te refieres...
- Sabes muy bien a quién me refiero.
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Ese ru-rufián
a quien diste mi nombre y teléfono.
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Mi querido James, cuando nos dejaste
eramos un pequeño servicio,
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mal financiado, risiblemente mal equipado.
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Era esencial que su leyenda
permaneciera vigente.
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Sin un James Bond 007,
nadie nos hubiera respetado.
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Él y sus condenados a-aparatejos.
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Debemos hacer uso de las
armas de nuestros tiempos.
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Eso veo.
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Tú, Ransome, con tu falso clavel
que escupe cianuro.
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Deberías estar avergonzado.
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Los rusos empezaron.
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Y tú, Smernov, con un arsenal
escondido en tus grotescas botas.
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Escucha cómo tintinean.
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Y tú, Le Grand, con un veneno mortal
diferente en cada botón de tu bragueta.
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Y tú, M, con tus
plumas lanza-llamas.