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Nous laissons toujours un
tappit-hen à la porte du château.
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- Un tappit-hen ?
- Un quart de whisky.
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- C'est un vrai joueur de cornemuse ?
- Personne ne sait.
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Mais c'est le même depuis 600 ans.
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- Il n'en reste rien d'autre ?
- Rien qui en vaille la peine, désolé.
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On l'a trouvé dans un arbre,
à 100 mètres de là où il se tenait.
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Il s'est envolé c-comme un oiseau.
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Mais est-ce un accessoire
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ou un élément anatomique,
telle est la question.
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Faut-il un enterrement chrétien ?
Un postiche est-il très personnel ?
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On peut juste le considérer
comme un cheveu de famille.
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Eliza, mets-le avec les
autres reliques de la gloire des McTarry.
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Nous savons tous que
notre bien-aimé McTarry
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était un homme très
différent à Whitehall.
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Mais les femmes McTarry
ne posent jamais de questions.
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Selon la tradition du clan,
quand le châtelain meurt,
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un bouc noir doit être pris vivant
par six vierges aux pieds nus.
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C'est moi qui le sacrifie.
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Les filles lui arrachent l'estomac,
et le fourrent avec des entrailles.
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Des entrailles vives.
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Laisser faisander,
faire bouillir, et servir.
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Et manger ?
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- C'est un fumet odorant.
- Ca a l'air délicieux.
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Le festin commence à minuit,
par le haggis arrosé de whisky.
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L'un apporte vigueur au corps,
l'autre met le feu aux sangs pour danser.
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- Danser ?
- Le pas des funérailles McTarry.
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C'est comme ça : Argar,
argar garar goru argar.
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- Très t-touchant.
- On danse jusqu'à l'épuisement.
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Et après une heure de repos,
la cornemuse nous réveille
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au son du "Au loin la grouse"
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et nous partons pour une
chasse à la grouse du souvenir.
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Et s-si ce n'est
pas la saison de la grouse ?