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Qué se podrá hacer con ellos en este
mundo después que termine la guerra?
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Peleamos contra hombre infectados
con un virus terrible.
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Haga flexiones. Clapper, panza a tierra.
Y vaya panza. Lo quiero en forma.
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Yo quiero 500 armas,
300 tanques, 200 aeroplanos.
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Les diré mi plan.
Lo urdí en mi váter.
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Siempre urdo mis planes maestros
en los váters.
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Entonces, tira de la maldita cadena.
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- No hay nada en él.
- Spool, no. Chico, tenga un poco de orgullo.
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- Ya la deje caer.
- Quién se llevó el agua?
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Spool, chico, le hablo a Ud.
Le puedo meter un tiro
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en la cabeza.
Morirá con su estúpido nombre.
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- Yo la deje salir para que pesara menos el rodillo.
- Pégueme un tiro, en mi dedo gordo del pie.
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Puedo, ya saben, pegarle un tiro, y a él.
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y Uds., a él.
Pónganle una ráfaga. Es todo lo que se necesita.
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Vamos, vamos. Corriendo en el sitio.
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Comenzar! Un, dos, un, dos...
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- Vamos, Gripweed.
- No puedo, Tranny.
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Si, tu puedes. Es fácil.
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Se hace más fácil. Eso es lo que tiene.
Lo que más odio de todo.
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No podré irme a casa, saben.
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Un chico que conocía se guardo una granada en Dunkerke.
No la devolvió a la bolsa de arena.
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La guardo, se la llevó a casa
y se la puso en el estómago,
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sosteniéndola entre la panza y el muslo,
y se fue a acostar.
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Le sacó el pasador, se relajó y murió.
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Se hace muy fácil.
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Puedo mirar a un hombre, muerto, pasar por encima
diez veces al día, e ir a la cocina.
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Ni siquiera con curiosidad para darle
la vuelta y ver su cara.
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Mirando al frente... abajo!
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Sí los culpo por eso.