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Vamos, vamos. Corriendo en el sitio.
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Comenzar! Un, dos, un, dos...
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- Vamos, Gripweed.
- No puedo, Tranny.
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Si, tu puedes. Es fácil.
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Se hace más fácil. Eso es lo que tiene.
Lo que más odio de todo.
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No podré irme a casa, saben.
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Un chico que conocía se guardo una granada en Dunkerke.
No la devolvió a la bolsa de arena.
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La guardo, se la llevó a casa
y se la puso en el estómago,
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sosteniéndola entre la panza y el muslo,
y se fue a acostar.
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Le sacó el pasador, se relajó y murió.
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Se hace muy fácil.
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Puedo mirar a un hombre, muerto, pasar por encima
diez veces al día, e ir a la cocina.
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Ni siquiera con curiosidad para darle
la vuelta y ver su cara.
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Mirando al frente... abajo!
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Sí los culpo por eso.
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Por aquí, señor.
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Sí los culpo por eso.
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Solía devolver la cena si veía un
gato muerto en la mitad de la calle.
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O un pájaro, mucho menos un hombre, aunque
no solíamos ver de esos en nuestro camino.
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- Así que sí puedes.
- Pero, no lo haré.
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- No lo haré, eso es diferente.
- Esto es mejor que el Nacional Socialismo, Gripweed!
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Y soy feliz de no hacerlo.
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No se mueva, señor, estamos todos en un campo minado.
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Un plan muy simple,
todos mis planes son simples.
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Miren a Dieppe. Eso fue simple.
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Esperar hasta Arnhem.
Eso será simple.
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Junten su munición.
Dejen sus mochilas junto al rodillo.
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- Y que nos las virlen.
- No, Gripweed viene con nosotros.
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Es simple. Agruparse a mi alrededor.
Me pueden oír allá atrás?