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A quoi pensais-tu quand il te bombardait?
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Aux 50 $ que j'allais empocher.
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Pareil pour le numéro du cercueil.
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Et qu'est-ce,
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j'en frémis, que le numéro du cercueil?
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J'entre dans une chambre,
j'allume la lumiére,
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le type est couché dans un cercueil,
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les mains jointes, le visage maquillé,
tout le cirque, quoi!
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Je m'approche de lui,
il ouvre les yeux et dit: "Bonsoir".
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Alors, je hurle,
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et c'est tout.
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50 dollars.
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Y en a un autre
que j'emballe dans de la cellophane.
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Et un autre que je regarde
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manger un concombre.
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Et un qui me prend en photo
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á plat ventre, avec une perruche sur le dos.
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Tu es le Disneyland du sexe.
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Tous les goûts sont dans la nature.
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Je pars.
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Je vais en Californie.
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Pourquoi?
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Le boulot, ici, c'est calme.
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Pour une actrice,
il vaut mieux être á Hollywood.
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Alors que toi, un écrivain, tu dois rester ici.
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- Pourquoi?
- C'est bien la ville que tu écris, non?
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Comme dans Le cri.
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Tu ne l'avais pas beaucoup aimé.
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Non, mais j'y ai repensé.
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Je n'avais pas compris
l'histoire du soleil qui crache le matin.
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Mais j'y suis, maintenant.
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- Vraiment?
- Oui.
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Je vois le soleil, avec sa grosse bouille,