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Je me refuse á en parler.
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Les Weyderhaus sont adorables.
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Ils sont d'une sincérité
et d'une droiture morale révolues.
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- Je vois le genre.
- Ça m'étonnerait.
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- Tu n'es pas normal.
- Comment ça?
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Tu as 34,2 degrés. Il faut rester couché.
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Mon corps se révolte.
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Allez. Couche-toi.
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- Que vas-tu faire?
- Du feu.
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Et si ma température baisse encore?
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Je prendrai un pic á glace.
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Des ufs.
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- Quoi?
- Qu'est-ce que ça veut dire?
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Qu'est-ce qui veut dire quoi?
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A quoi pensais-tu quand il te bombardait?
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Aux 50 $ que j'allais empocher.
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Pareil pour le numéro du cercueil.
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Et qu'est-ce,
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j'en frémis, que le numéro du cercueil?
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J'entre dans une chambre,
j'allume la lumiére,
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le type est couché dans un cercueil,
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les mains jointes, le visage maquillé,
tout le cirque, quoi!
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Je m'approche de lui,
il ouvre les yeux et dit: "Bonsoir".
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Alors, je hurle,
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et c'est tout.
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50 dollars.
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Y en a un autre
que j'emballe dans de la cellophane.
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Et un autre que je regarde
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manger un concombre.
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Et un qui me prend en photo
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á plat ventre, avec une perruche sur le dos.