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Yo soy John Wintergreen,
de Stockman Motors,
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y tengo que tomar nota, así que
le pido que aguarde un minuto.
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- Sólo un minuto.
- Eres un desastre, amigo.
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No sé de dónde diablos saliste,
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pero espero que
te arrastres hasta allí de regreso.
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Voy a volver a Los Ángeles y
voy a decirle a mi oficial de tránsito
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que registre cada placa de Arizona
que ingrese al estado, ¿entiendes?
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Les van a dar
tu número de placa y tu nombre.
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Después todos
los hijos de puta vendrán hasta aquí
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a patearte el trasero.
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¿Entendió, oficial?
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- ¿Podría firmar aquí, por favor?
- Sí.
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Que tenga un buen día.
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Muchachos, tendrán
que dar vuelta el camión
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y hacer otra vez
todo el recorrido por Buckeye Road.
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¿Buckeye Road? Eso nos tomaría
unas tres o cuatro horas más.
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Es que los vehículos de cinco ejes
no deben circular por esta carretera.
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Apuesto a que eso lo sabe.
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¿Tiene una declaración de peso?
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Gracias.
Permítame un minuto.
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Otra trabajo que pierdo.
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Escucha, hijo.
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¿Ves?
John Wintergreen. Mi nombre.
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Y siempre escribo
John Wintergreen primero
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cuando me cruzo con un tipo que
parece tener algo para contarme.
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Y creo que tú
eres uno de esos tipos.
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¿Por qué no empiezas
y me cuentas tu historia?
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Bien, no... no es nada, en serio.
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Sólo que desde que regresé,
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parece que el único talento
que tengo es arruinar las cosas.
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Hace dos meses que volví
de Vietnam y ya perdí dos trabajos.