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Quizá.
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Oh, nena.
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Ay, joder. Siéntate.
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Siento haber dicho eso. Tú eres
lo único que me queda. ¿Lo sabes?
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Quizá yo sea sólo tu excusa.
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Quizá, pero me gustaría ser capaz...
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Ay, Dios.
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Si pudiese tan sólo...
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Si pudiese hacerte comprender que...
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cuando un escritor no puede escribir,
es como si fuera impotente.
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También sé lo que es eso.
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Ah, ¿sí?
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Chorradas, nena.
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¿Por qué no recuerdas los buenos
momentos que hemos pasado juntos?
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Tengo una idea.
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¿Por qué no llamas
al hombre Marlboro y se lo preguntas?
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- No es asunto suyo.
- Haz lo que te digo.
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Pregúntale: ´´Marlboro, ¿ cuándo fue
la última vez que hiciste el amor
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en el faro de Point Venus en Tahití?´´.
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¿ O en una laguna luminosa, protegida
de las olas por el Gran Arrecife de Coral?
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¿ O en el monte Whitney en plena ventisca
dentro de un saco doble? Pregúntaselo.
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No es asunto suyo.
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Puede que sí.
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- No lo hagas.
- Que no. Chorradas.