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Pas Naples.
Je ne savais pas
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qu'on s'arrêtait à Gênes et à Rome.
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Pourquoi,
qui a dit qu'on s'arrêtait ?
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Seulement si ça me chante.
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Voici le Baron.
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Six ans, castré, il me hait.
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ll essaie de me faire trébucher
mais ça ne lui réussit jamais.
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Sale castré, assassin.
Je l'insulte et il me hait.
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Debout !
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Allons, lève-toi !
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Mais tu es petit, malédiction !
A peine un nain !
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Jambes courtes !
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Bon, essayons. Viens.
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Par ici, prends-moi le bras, léger.
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Sans serrer,
une pression suffit. Marche !
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J'ai dit marche !
Accélère, attention à la console.
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Où tu te crois, à des funérailles ?
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A gauche !
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Demi-tour, avance !
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Quoi, tu as peur d'abîmer le sol ?
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Tu dois planter le talon
dans la cire !
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Y laisser ton empreinte !
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Et foutons-nous
de cette vieille folle maniaque !
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Pas sur la main de bois, plus haut !
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Synchronise tes pas !
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Ca suffit.
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Et ne laisse pas errer ton cerveau.
On pense assis, d'accord ?
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Whisky.
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A vrai dire,
je bois peu... pas du tout.
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Avec moi, tu boiras !
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Je t'engraisserai au whisky !
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Quand tu en auras assez,
vide le reste...
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même dans ta poche,
mais sans que je le sache !
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Quoi, tu joues au plus fin ?
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Pas avec moi, mon gars,
jamais avec moi.
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Maintenant, tu vas...
ah, Baron, tu es là !
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Tu vas boire
et me rendre le verre vide.
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Compris ?
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Un whisky de douze ans,
tu plaisantes !