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La ronce fumait,
le criquet polissonnait,
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Venant tâter de la moustache nos sabots
et chuchoter des prophéties.
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Pour moi c'était la mort, foi de prieur.
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J'ai donc jeté mon sort
en travers de la selle,
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Et dans les temps futurs,
pareil au gamin,
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Je m'arc-boute sur mes étriers.
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J'ai assez de mon immortalité
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Pour qu'aille mon sang couler
d'un siècle I'autre,
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Pour un coin sûr où il ne fait pas froid
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J'eusse volontiers donné ma vie,
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Encore que sa pointe ailée est le fil
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Qui me conduit sur les routes du monde.