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l'a logé où tu sais.
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T'imagines ce qu'il faisait
de l'autre main.
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Il m'a dit...
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que si je criais,
il presserait la détente.
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Décris-le.
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Il avait 55, 60 ans.
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Yeux bleus, cheveux gris.
Très distingué.
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Et il avait ce visage...
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qui semblait être taillé
dans la pierre.
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Et cette voix...
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qui semblait sortir d'outre-tombe.
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Blakelock !
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Des motards !
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Reste là.
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Mon Dieu !
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Attends-moi.
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- Où vas-tu ?
- Reste là.
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Bande d'enculés, je vous arrête !
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Tout le monde contre les motos !
Et faites pas les cons !
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Allez !