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Está bien,
no dormí con Ellen Grady porque...
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técnicamente estaba demasiado ebrio.
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Querías que fuera honesto. Soy honesto.
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No te esfuerces.
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Fui para ver si podía convencerla...
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de abandonar la demanda por $10 millones.
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Si lo hubiera hecho,
tendría palanca con Willoughby.
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No importa lo doloroso, desagradable...
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estabas listo para arrojarte
sobre su cuerpo marchito...
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por el bien del viejo Ken Gen.
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Bueno, pasó por mi mente.
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Es cierto.
No estaba listo para comprometerme.
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Eso estuvo mal.
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Eres un cobarde,
tienes miedo de enfrentar a Willoughby...
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y no tienes valor para defenderme.
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¿Valor?
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Ah, no. Eso no lo acepto.
Soy cirujano, señora.
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¿Te olvidaste?
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Cada día, abrimos gente
desde el esternón hasta el recto.
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Extraemos riñones, vesículas y pulmones.
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Cantidades de intestinos,
reconstruimos rectos...
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nos metemos en los cráneos,
hundimos las manos en latientes corazones.
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¿Llamas cobardía a eso?
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Estás consumido por el miedo.
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Un miedo desnudo y pusilánime.
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¿Llamas valor al postular a Willoughby?
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Los que se llaman médicos:
Temor y avaricia.
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Encuentra a alguien que sea puro como tú.
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No será fácil ahora
que Albert Schweitzer murió...
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y que San Francisco de Asís tampoco está
muy bien, según me enteré.
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Aunque no debería ser un problema,
eres tan joven y hermosa...
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tan dulce y tierna. Y sencillamente perfecta.
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¡Vete al diablo, señor!
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Tú también, pero con vueltas en la oreja.
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¿Dónde diablos está mi ropa?